Юный художник уже неделю не находил себе места… Его душа и мысли скованы смуглой дымкой раздумий и печали… Он не знал, что делать, когда любовь всей его жизни, его ангел надежд и души болен… «Любимая, родная! Прости! Прости, что я не знаю, как тебе помочь!»-кричала его душа…
Часто он сидел у её кровати, смотрел, как она спит, закрыв свои глубокие, неистово светлые и ясные глаза… Она побледнела за это время, отчего казалась ещё более ясной. В такие минуты ему казалось, что она слышит его мысли и крики души… казалось, что она всё понимает и прощает…
Ему казалось, а это и было правдой… Она всё прекрасно понимала и слышала его… Она просто молчала, молчала для того, что бы не ранить ещё сильней… Она часто пыталась улыбаться, лишь бы он верил, что ей хорошо, хотя ей это давалось слишком тяжело…
Она безумно любила дождь… эти капли прохладного дождя для неё были приятнее, чем миллионы бриллиантов и груды золота… Дождь она сравнивала со слезами неба, которое таким образом награждало её за мучения… И вот в эти дни не прекращая шел дождь…
-я знаю, что скоро сольюсь с тобой в единое целое и буду там же, куда ты снова возвращаешься после падения на землю… - часто тихо шептала она.
После, она тихонько засыпала.
Однажды художник собрался ненадолго в город и спросил её, что ей принести… Она ответила, что хочет, что б он принёс ей тюльпанов…
Через небольшой промежуток он буквально ворвался в комнату, принеся с собой огромный букет красных тюльпанов… Её любимых красных тюльпанов… Ответом ему была чудеснейшая на всём белом свете улыбка… Никто даже представить не может, как в такие мгновения начинало биться его сердце, которое он был готов вырвать из груди, лишь бы она была жива и счастлива.
-Я принёс их тебе… Я люблю тебя!
-Я тоже тебя люблю! Очень люблю! Только пожалуйста не злись на меня, я тебя очень прошу…
-Как я могу на тебя злиться, родная? За что?
-Я очень скоро покину тебя навсегда…-из её глаз градом посыпались слёзы. -Я уйду, как только упадёт на пол последний лепесток с этого букета…
Он не знал, что ему делать! Он не мог потерять её, но и помочь ей он тоже не мог… Он очень крепко и в тоже время нежно обнял её… Потом он взял в руки один тюльпан и провёл бутом по её щеке, что б она снова почувствовала прохладу дождя, который одарил своим дыханием весь этот букет, и аромат её любимых прекрасных созданий природы…
Прошло не так много времени, как однажды вечером, когда она спала, а он сидел рядом с ней, на пол упал последний лепесток… Стоит ли говорить о том, как сжалось от боли его сердце… От безысходности он взял палитру и нарисовал на стене тюльпан с единственным лепестком… Но это не помогло… Её дыхание остановилось ещё во сне и она уже не могла открыть свои глаза и посмотреть на него, не могла улыбнуться ему и не могла сказать, что любит… Её кулачок разжался и на пол упал клочок бумаги, на котором он прочитал:
«Милый мой! Родной! Прости, что вот так вот покидаю тебя! Прости! Но помни, я тебя люблю, люблю так же сильно, как дождь любит землю, а матери своих детей… Но я буду ждать тебя и мы всё равно будем вместе!»
В этот момент его сердце чуть не вырвалось из груди… Его возгласы отчаяния, должно быть, слышала вся земля и вся живая природа… Но однозначно его боль и горе слышал дождь, который так и не прекращал литься с неба…
На похоронах он положил букет тюльпан на её могилу и произошло то, что поразило всех, кто там был… Цветы, как будто, начали тянуться к небу, потом резко они все опали и один лепесток продержавшись ещё пару секунд упал на красную груду других лепестков… Потом поднялся сильный ветер, и подхватив все лепестки он поднялся ввысь к небесам и к солнцу, которое всё ещё пряталось за тучами… Всё было окрашено в ярко-красный цвет, а он стоял с мокрым от дождя и слёз лицом и смотрел вверх, туда, куда сейчас устремляется его любимая вместе с её любимыми цветами…
Вернувшись домой, наш художник сел писать картину, на которой была изображена она, сидящая на окне и смотревшая на дождь, а рядом с ней стояла ваза с букетом красных тюльпанов, потом он дорисовал себя… Какая же она вышла живая и реалистичная, как будто она рядом, просто уменьшилась в размерах… на мгновение ему показалось, что он даже чувствует её дыхание и биение сердца… Но вот его изображение было серым и тусклым, будто это не она умерла, а он…
Картина долгие годы стояла радом с цветком, нарисованным когда-то на стене… Потом умер и он… И картина словно ожила… Теперь они снова были рядом, смотрели друг на друга, улыбались, любили друг друга, смотрели вместе на дождь и снова вдвоём чувствовали столь знакомый аромат красных тюльпанов…
Часто он сидел у её кровати, смотрел, как она спит, закрыв свои глубокие, неистово светлые и ясные глаза… Она побледнела за это время, отчего казалась ещё более ясной. В такие минуты ему казалось, что она слышит его мысли и крики души… казалось, что она всё понимает и прощает…
Ему казалось, а это и было правдой… Она всё прекрасно понимала и слышала его… Она просто молчала, молчала для того, что бы не ранить ещё сильней… Она часто пыталась улыбаться, лишь бы он верил, что ей хорошо, хотя ей это давалось слишком тяжело…
Она безумно любила дождь… эти капли прохладного дождя для неё были приятнее, чем миллионы бриллиантов и груды золота… Дождь она сравнивала со слезами неба, которое таким образом награждало её за мучения… И вот в эти дни не прекращая шел дождь…
-я знаю, что скоро сольюсь с тобой в единое целое и буду там же, куда ты снова возвращаешься после падения на землю… - часто тихо шептала она.
После, она тихонько засыпала.
Однажды художник собрался ненадолго в город и спросил её, что ей принести… Она ответила, что хочет, что б он принёс ей тюльпанов…
Через небольшой промежуток он буквально ворвался в комнату, принеся с собой огромный букет красных тюльпанов… Её любимых красных тюльпанов… Ответом ему была чудеснейшая на всём белом свете улыбка… Никто даже представить не может, как в такие мгновения начинало биться его сердце, которое он был готов вырвать из груди, лишь бы она была жива и счастлива.
-Я принёс их тебе… Я люблю тебя!
-Я тоже тебя люблю! Очень люблю! Только пожалуйста не злись на меня, я тебя очень прошу…
-Как я могу на тебя злиться, родная? За что?
-Я очень скоро покину тебя навсегда…-из её глаз градом посыпались слёзы. -Я уйду, как только упадёт на пол последний лепесток с этого букета…
Он не знал, что ему делать! Он не мог потерять её, но и помочь ей он тоже не мог… Он очень крепко и в тоже время нежно обнял её… Потом он взял в руки один тюльпан и провёл бутом по её щеке, что б она снова почувствовала прохладу дождя, который одарил своим дыханием весь этот букет, и аромат её любимых прекрасных созданий природы…
Прошло не так много времени, как однажды вечером, когда она спала, а он сидел рядом с ней, на пол упал последний лепесток… Стоит ли говорить о том, как сжалось от боли его сердце… От безысходности он взял палитру и нарисовал на стене тюльпан с единственным лепестком… Но это не помогло… Её дыхание остановилось ещё во сне и она уже не могла открыть свои глаза и посмотреть на него, не могла улыбнуться ему и не могла сказать, что любит… Её кулачок разжался и на пол упал клочок бумаги, на котором он прочитал:
«Милый мой! Родной! Прости, что вот так вот покидаю тебя! Прости! Но помни, я тебя люблю, люблю так же сильно, как дождь любит землю, а матери своих детей… Но я буду ждать тебя и мы всё равно будем вместе!»
В этот момент его сердце чуть не вырвалось из груди… Его возгласы отчаяния, должно быть, слышала вся земля и вся живая природа… Но однозначно его боль и горе слышал дождь, который так и не прекращал литься с неба…
На похоронах он положил букет тюльпан на её могилу и произошло то, что поразило всех, кто там был… Цветы, как будто, начали тянуться к небу, потом резко они все опали и один лепесток продержавшись ещё пару секунд упал на красную груду других лепестков… Потом поднялся сильный ветер, и подхватив все лепестки он поднялся ввысь к небесам и к солнцу, которое всё ещё пряталось за тучами… Всё было окрашено в ярко-красный цвет, а он стоял с мокрым от дождя и слёз лицом и смотрел вверх, туда, куда сейчас устремляется его любимая вместе с её любимыми цветами…
Вернувшись домой, наш художник сел писать картину, на которой была изображена она, сидящая на окне и смотревшая на дождь, а рядом с ней стояла ваза с букетом красных тюльпанов, потом он дорисовал себя… Какая же она вышла живая и реалистичная, как будто она рядом, просто уменьшилась в размерах… на мгновение ему показалось, что он даже чувствует её дыхание и биение сердца… Но вот его изображение было серым и тусклым, будто это не она умерла, а он…
Картина долгие годы стояла радом с цветком, нарисованным когда-то на стене… Потом умер и он… И картина словно ожила… Теперь они снова были рядом, смотрели друг на друга, улыбались, любили друг друга, смотрели вместе на дождь и снова вдвоём чувствовали столь знакомый аромат красных тюльпанов…
-
-
08.06.2010 в 00:06А это — милое сочинение переделанное в романтическую историю.
-
-
08.06.2010 в 13:01